DESGANO

Mis manos fétidas están

             de albergar caricias por el tiempo carcomidas.

Llagas sangrantes de inanición acumulada

             encallando en mi piel ya muerta.

Heridas que bostezan a cada intento,

                                                  a cada respiro,

                supurando desolación y hedor

                                   a escoria fresca y olvido.

Mis ojos mudos, embalsamados,

                 navegan desorientados

                                   por pantanos subterráneos

                 mutilados de luz,

                 anegados de escombro y espinas.

Ambulantes moribundos

                         infectados de la peste calcinante

                                              del absurdo.

Y yo, sin ganas,

         en la quietud de la morada mortecina

       aguardando a que fermente en mí la bruma

                                   que todo remedia,

                                                                  que todo culmina.