EN CEMENTERIO

Insectos rastreros, criaturas extrañas,

   más, tal vez, que en mi jardín olvidado;

                                     moscas solitarias, dispersas,

                       raíces infinitas cogidas de la mano.

Discursos falsamente aduladores,

                    protocolos carcomidos por el tiempo,

               flores yermas solapando mil rencores,

                                         rezos fatuos esparcidos por el viento.

Secretos diluidos en cráneos huecos,

                                   anhelos asfixiados bajo tierra,

        palabras nunca dichas inundando féretros,

                 gritos silenciosos presagiando decadencia.

Noches perpetuas, cultos soeces;

                                  muerte que en oscuridad alimenta,

  culpas grandiosas en cruces envueltas,

                                   demonios de negro, ángeles de piedra.

EL TODO Y EL TIEMPO

Mi piel ardía en erupciones de adolescencia.

Hasta la palabra más dulce sabía a grillete y cadena.

Mis hormonas insurrectas emboscaban mi cordura,

sometiéndola.

Mi sensatez se debatía entre lo ridículo y lo discorde.

Mi vello se irrigaba con afán y descaro

dejando estela de picazón tras su brote.

Mi padre, de discurso amplio y memoria distraída,

me daba el tiro de gracia a sangre fría

con su frase sabia: para todo hay tiempo, decía.

Y todo se ataviaba en prisa por ser vivido,

bailes, locuras, desvelos, desafíos,

mujeres, juegos, aventuras, desvaríos…

Y el tiempo parecía tan lejano, tan tardío,

que el todo se diluía entre esperas y suspiros.

Para todo hay tiempo… frase taladrante y rezongona.

Hoy, que el tiempo me ha alcanzado,

busco el todo que aguardaba al tiempo ansiado;

y ese todo que de joven me apremiaba

se ha marchado, se ha consumido, ahora es nada. 

EL ANZUELO

Empuñaré  mi caña.

Lanzaré mi anzuelo tan lejos como pueda;

en él, habré puesto una palabra

que desconozcas pero en mis labios te describa,

que no encuentre mejor refugio que tu oído,

que te invoque, te seduzca, te conciba,

que al morir no se perfume de olvido.

Si no bastase una palabra

colgaría de él una estrella,

azul, cálida, palpitante;

que guíe tus andanzas hacia el norte,

que ilumine tus noches de desvelo,

que entone a tu mirada un viejo acorde,

que embriague con su polvo tu cabello.

Si no fuera suficiente

ataría en él una caricia,

ligera, absoluta, certera, infinita;

que sea serpiente devoradora de virtudes,

mariposa inquieta merodeadora de tus senos,

corcel galopante por tus praderas ardientes,

fantasma perenne, invasor de sueños.

Si a pesar de todo no muerdes el anzuelo

y percibo cerca el ocaso a mi jornada;

si sol y horizonte se funden en grácil devaneo,

entendería entonces que no deseas ser encontrada.

DILEMA

¿Cuándo es más palabra la palabra?

¿Cuando se enfunda en verso despiadado,

en eslabón celestial de melodía;

o cuando se muestra susurrada entre suspiros

de una boca enamorada, complacida?

¿Cuándo es más caricia la caricia?

¿Cuando espontánea silenciosa se imagina

aunque la timidez la aniquile, la reprima;

o cuando atraviesa húmedas mejillas,

dejando encrespadura tras su atinada travesía?

¿Cuándo es más orquídea la orquídea?

¿Cuando el insecto sacia en ella su apetito

y emigrante distraído sin saber la poliniza;

o cuando transformada en refulgente alhaja

se atesora tras la urna cristalina?

¿Cuándo es más hombre el hombre?

¿Cuando se erige enorme cual columna inquebrantable

y reconoce ante el espejo su grandeza;

o, cuando cede ante la pena envuelto en llanto

acatando estoicamente su inminente decadencia?

DESGANO

Mis manos fétidas están

             de albergar caricias por el tiempo carcomidas.

Llagas sangrantes de inanición acumulada

             encallando en mi piel ya muerta.

Heridas que bostezan a cada intento,

                                                  a cada respiro,

                supurando desolación y hedor

                                   a escoria fresca y olvido.

Mis ojos mudos, embalsamados,

                 navegan desorientados

                                   por pantanos subterráneos

                 mutilados de luz,

                 anegados de escombro y espinas.

Ambulantes moribundos

                         infectados de la peste calcinante

                                              del absurdo.

Y yo, sin ganas,

         en la quietud de la morada mortecina

       aguardando a que fermente en mí la bruma

                                   que todo remedia,

                                                                  que todo culmina. 

DEL TIEMPO

Sendero invariable, incorruptible;

                 acotador,

                                    tabulador infinito  

                                                                      prisión perpetua.

Mascara perversa, sonriente y mojigata

                 que oculta fatalidades venideras.

Escurridizo animal incorpóreo,

                      viajero clandestino que vuelve a nosotros

              convertido en sueño o recuerdo,

             sin color

                           sin voz

                                      sin canto.

            ¿Quién lo ha visto?

                     Nadie,

                              sólo va de paso.

Nos toca con la punta de sus dedos,

                  legándonos profusas cicatrices;

                                     sedentarias habitantes de un reflejo,

                                  restos fósiles al fondo del espejo.

Existencia que transcurre,

                     muerte que se acerca;

         gota de rocío que se desprende de hoja al alba

                                    precipitándose al vacío,

                            sin importar origen o destino.

Sinfonía desentonada,  

                aria trágica,

                                    infame opera incomprendida;

            soneto irrisible

                                      himno sin gloria

                                                                  verso sin rima.

DEL SILENCIO

Hay silencios que se escuchan a la distancia,

              entre sollozos de alegría

                  y murmullos de locura repentina.

Silencios que trastocan todo,

                           cimbran, penetran, contaminan.

Silencios que cuentan historias,

              de nostálgicas promesas incumplidas,

                                         sin origen, sin final.

Silencios que eternizan un instante,

                       como el de tus ojos que quita la vida,

            o el de tus manos sabias que a mi piel asesinan.

Hay silencios que hieren,

        más aún que la imprudente palabra.

Silencios que con disfraz de indiferencia

                         extinguen, evaporan, atormentan.

Silencios que lapidan esperanzas,

                                        desterrándolas;

             transgresores ocultos

                 que irrumpen imprudentes

         por los recovecos del dolor, del hastío.

Pero también hay silencios que exorcizan,

                            liberan el alma y construyen quimeras.

Silencios que eximen de culpa

                          resurgiendo ruinas de recuerdos,

                           redimiendo antiguos holocaustos.

Hay silencios que lo dicen todo

                          afilados, diestros, insensatos.