EN CEMENTERIO

Insectos rastreros, criaturas extrañas,

   más, tal vez, que en mi jardín olvidado;

                                     moscas solitarias, dispersas,

                       raíces infinitas cogidas de la mano.

Discursos falsamente aduladores,

                    protocolos carcomidos por el tiempo,

               flores yermas solapando mil rencores,

                                         rezos fatuos esparcidos por el viento.

Secretos diluidos en cráneos huecos,

                                   anhelos asfixiados bajo tierra,

        palabras nunca dichas inundando féretros,

                 gritos silenciosos presagiando decadencia.

Noches perpetuas, cultos soeces;

                                  muerte que en oscuridad alimenta,

  culpas grandiosas en cruces envueltas,

                                   demonios de negro, ángeles de piedra.

EL TODO Y EL TIEMPO

Mi piel ardía en erupciones de adolescencia.

Hasta la palabra más dulce sabía a grillete y cadena.

Mis hormonas insurrectas emboscaban mi cordura,

sometiéndola.

Mi sensatez se debatía entre lo ridículo y lo discorde.

Mi vello se irrigaba con afán y descaro

dejando estela de picazón tras su brote.

Mi padre, de discurso amplio y memoria distraída,

me daba el tiro de gracia a sangre fría

con su frase sabia: para todo hay tiempo, decía.

Y todo se ataviaba en prisa por ser vivido,

bailes, locuras, desvelos, desafíos,

mujeres, juegos, aventuras, desvaríos…

Y el tiempo parecía tan lejano, tan tardío,

que el todo se diluía entre esperas y suspiros.

Para todo hay tiempo… frase taladrante y rezongona.

Hoy, que el tiempo me ha alcanzado,

busco el todo que aguardaba al tiempo ansiado;

y ese todo que de joven me apremiaba

se ha marchado, se ha consumido, ahora es nada. 

EL ANZUELO

Empuñaré  mi caña.

Lanzaré mi anzuelo tan lejos como pueda;

en él, habré puesto una palabra

que desconozcas pero en mis labios te describa,

que no encuentre mejor refugio que tu oído,

que te invoque, te seduzca, te conciba,

que al morir no se perfume de olvido.

Si no bastase una palabra

colgaría de él una estrella,

azul, cálida, palpitante;

que guíe tus andanzas hacia el norte,

que ilumine tus noches de desvelo,

que entone a tu mirada un viejo acorde,

que embriague con su polvo tu cabello.

Si no fuera suficiente

ataría en él una caricia,

ligera, absoluta, certera, infinita;

que sea serpiente devoradora de virtudes,

mariposa inquieta merodeadora de tus senos,

corcel galopante por tus praderas ardientes,

fantasma perenne, invasor de sueños.

Si a pesar de todo no muerdes el anzuelo

y percibo cerca el ocaso a mi jornada;

si sol y horizonte se funden en grácil devaneo,

entendería entonces que no deseas ser encontrada.

DILEMA

¿Cuándo es más palabra la palabra?

¿Cuando se enfunda en verso despiadado,

en eslabón celestial de melodía;

o cuando se muestra susurrada entre suspiros

de una boca enamorada, complacida?

¿Cuándo es más caricia la caricia?

¿Cuando espontánea silenciosa se imagina

aunque la timidez la aniquile, la reprima;

o cuando atraviesa húmedas mejillas,

dejando encrespadura tras su atinada travesía?

¿Cuándo es más orquídea la orquídea?

¿Cuando el insecto sacia en ella su apetito

y emigrante distraído sin saber la poliniza;

o cuando transformada en refulgente alhaja

se atesora tras la urna cristalina?

¿Cuándo es más hombre el hombre?

¿Cuando se erige enorme cual columna inquebrantable

y reconoce ante el espejo su grandeza;

o, cuando cede ante la pena envuelto en llanto

acatando estoicamente su inminente decadencia?

DESGANO

Mis manos fétidas están

             de albergar caricias por el tiempo carcomidas.

Llagas sangrantes de inanición acumulada

             encallando en mi piel ya muerta.

Heridas que bostezan a cada intento,

                                                  a cada respiro,

                supurando desolación y hedor

                                   a escoria fresca y olvido.

Mis ojos mudos, embalsamados,

                 navegan desorientados

                                   por pantanos subterráneos

                 mutilados de luz,

                 anegados de escombro y espinas.

Ambulantes moribundos

                         infectados de la peste calcinante

                                              del absurdo.

Y yo, sin ganas,

         en la quietud de la morada mortecina

       aguardando a que fermente en mí la bruma

                                   que todo remedia,

                                                                  que todo culmina. 

DEL TIEMPO

Sendero invariable, incorruptible;

                 acotador,

                                    tabulador infinito  

                                                                      prisión perpetua.

Mascara perversa, sonriente y mojigata

                 que oculta fatalidades venideras.

Escurridizo animal incorpóreo,

                      viajero clandestino que vuelve a nosotros

              convertido en sueño o recuerdo,

             sin color

                           sin voz

                                      sin canto.

            ¿Quién lo ha visto?

                     Nadie,

                              sólo va de paso.

Nos toca con la punta de sus dedos,

                  legándonos profusas cicatrices;

                                     sedentarias habitantes de un reflejo,

                                  restos fósiles al fondo del espejo.

Existencia que transcurre,

                     muerte que se acerca;

         gota de rocío que se desprende de hoja al alba

                                    precipitándose al vacío,

                            sin importar origen o destino.

Sinfonía desentonada,  

                aria trágica,

                                    infame opera incomprendida;

            soneto irrisible

                                      himno sin gloria

                                                                  verso sin rima.

DEL SILENCIO

Hay silencios que se escuchan a la distancia,

              entre sollozos de alegría

                  y murmullos de locura repentina.

Silencios que trastocan todo,

                           cimbran, penetran, contaminan.

Silencios que cuentan historias,

              de nostálgicas promesas incumplidas,

                                         sin origen, sin final.

Silencios que eternizan un instante,

                       como el de tus ojos que quita la vida,

            o el de tus manos sabias que a mi piel asesinan.

Hay silencios que hieren,

        más aún que la imprudente palabra.

Silencios que con disfraz de indiferencia

                         extinguen, evaporan, atormentan.

Silencios que lapidan esperanzas,

                                        desterrándolas;

             transgresores ocultos

                 que irrumpen imprudentes

         por los recovecos del dolor, del hastío.

Pero también hay silencios que exorcizan,

                            liberan el alma y construyen quimeras.

Silencios que eximen de culpa

                          resurgiendo ruinas de recuerdos,

                           redimiendo antiguos holocaustos.

Hay silencios que lo dicen todo

                          afilados, diestros, insensatos.

DEL QUE ESCRIBE

Aquel que escribe no vive, sueña.

No posee existencia propia,

                            rapta alguna que se rinda a su paso,

           la moldea, la imagina, la recrea;

                        la prostituye, la enaltece, la glorifica.

Se entrega a ella en abrazo,

                      en suspiro de sutil encanto

  volviéndola canto, leyenda o poesía. 

Se mira buscando, sin razón alguna;

                        entre malezas y pantanos cotidianos,

                         entre paraísos y vergeles devastados,

            sin saber certeramente lo que busca.

Y odia más que todo a la palabra absurda,

             la que se encubre de dogma,

             la que se ahoga justo antes

                                           de escapar de la pluma,

                   la que muere de olvido diciendo nada.

Se cuestiona mil cosas mil veces,

                         del ayer encomiable,

                  del mañana imposible;

           de las minucias que encumbran al hombre,

           de los silencios que exterminan voraces,

                  de ese Dios tan perverso como intangible.

Aquel que escribe no vive, sueña.

                    A veces le alcanza para soñar despierto

                 con musas fugaces de eternos cabellos,

             con ángeles íngrimos iluminando veredas,

                             con jubilosos halitos que inhiben el tiempo,

        con nostalgias inocuas, pasajeras.

Aquel que escribe no vive, sueña

              Y mientras sueña, escribe,

                 desperdigando palabras sobre la arena

                        codiciando liberación del destino,

                  con el afán de eternizar una añoranza

        bajo la sombra de su espíritu rebelde,

                                                                desvalido.

DÉJAME

Déjame sentirte con los recuerdos,
escuchar tu aroma de flor,
olerte con las manos,
mirarte a través de tu voz;
déjame saborearte con la mirada,
y tocarte con una canción.

CRÓNICA DE UN BESO

Lento,

          casi en absoluto silencio,

                     sólo el aleteo de los colibríes

                                                en apogeo.

        Labios descalzos que arrinconan

                  y sedosamente oprimen,

                                                  aprisionan.

    Huellas que se adhieren con hilos invisibles

                  de plata, miel y avaricioso deseo.

Lento,

          tanto que por instantes lastima.

                              Pasos precisos que torturan

                      ahogando alaridos,

                                           mancillando corduras.

              Transcurrir que al tiempo amordaza,

                            ojos que hacia adentro

                                              extienden su mirada.

   Horizonte que se aleja,

                        hasta donde, de tanta luz,

                                                    no se ve nada.

Alabanza a la perpetuidad del universo

                   compilada en el cenit de un trueque

                     de alientos cómplices

                                                   perversos.

 Separación necesaria, requerida,

                       para no morir de abandono del alma

                           o de anticipada entrega repentina.

        Separación y distancia,

                               mas nunca lejanía.

Goce que se saborea en la memoria

                                   de una lengua complacida.

          Saciedad de incalculable delirio.

Pócima satírica navegando por la venas.

Sed ardorosa suplicando a gritos

                                                 una vez más

                          sumergirse en la inconciencia.

CONFORMARME

Quizá deba dejar de buscarme las respuestas

                                                           bajo la piel

                   y entender que soy de ninguna parte,

           anacrónico, analfabeta,

                                            aterido, anfibio,

                                espectro carcomido,

                                                        sordo, iluso;

            y conformarme con ser testigo presencial

                      de sucesos que no ocurren,

  del tiempo que sirve sólo

                        para llegar tarde a todas partes.

Quizá deba cortarme la mano izquierda,

                       borrarle la memoria a la derecha,

                                             callarme los ojos,

                             atarme la lengua.

Conformarme con el circo cotidiano,

                                     malabares de complejos,

                domadores de falacias,

                  trapecistas en desgracia,

                                          ilusionistas embusteros.

Quizá sólo deba conformarme

                             y agonizar sin aspavientos.

CARICIAS

Tengo de caricias hambrientas

                        empegostadas las manos;

          me escurren deseos y dolencias,

  me supuran ambrosías y arrebatos.

Entre mis dedos, abismos;

                  grietas fósiles de ausencia;

anhelantes acantilados sombríos,

             deambulando entre sopor de inclemencia.

Tengo de caricias hambrientas

                        empegostadas las manos;

                       hormigueantes, dulzonas, perversas,

    a la espera de que fermente el milagro. 

ASI HA DE SER

Que despliegue sus alas

       y emprenda el vuelo.

Que sea viajera,

                 acompañante, luna llena;

          sendero o vereda, jamás destino.

    Que se embarque en odiseas sin temor,

sin tiempo,

                       por el paraíso, el infierno o el limbo.

   Que vaya, se pierda

                       y encuentre de nuevo.

   Que mire al cielo sin recelo.

                       Que se entregue en beso,

                                                              caricia.

         Que sea luna o sol,

                          nunca ambas cosas.

Que no prometa algo más

                         que una sonrisa.

      Que padezca de locura contagiosa

            y me enferme a diario

                           con la dosis precisa.

                      Que sea tierra exótica

                                      incitando a la aventura.

     Pila desbordada

              donde he de ahogar mis miedos.

                                  Tormenta devastadora

                        o inmenso mar en calma.

Manantial de agua inagotable.

Que permanezca a la mañana siguiente.

                    Que sea regia columna,

                                                      firme cimiente.

Que sea prosa infinita,

                             verso eterno, inconcluso

             o hermosa canción nunca aprendida.

                         Que sea mía sin serlo.

             Que me atrape sin ser preso.

Que se descubra en la soledad absoluta,

                para ser absoluta a mi lado.

Que sea nocturno animal perverso

                    y al amanecer, sutil consuelo.

        Que no conozca la indiferencia y el olvido.

ALMAS NUESTRAS

Noche anhelada de sensaciones encontradas,

fragancias sembradoras de delirios

transformando en sortilegio lo mundano,

en ensueño azulado entretejido.

Melodías saturadas de pasado,

humo cadencioso de tintes blandos,

de erotismo envenenando.

¿Cómo no apresarte en cada evocación

de enervante aroma a sándalo?

¿Cómo no asfixiarme en tus encantos?

En tal raudal de vergeles lujuriantes

se volcaron complacidos mis sentidos,

abandonándome a mi suerte en este viaje,

que, sin saberlo, desde siempre estuvo escrito.

Abrigado por tus ojos supe entonces

que eras mi templo, mi karma, mi destino;

y al danzar acompasadas nuestras almas

auguraron su infinito litúrgico amorío. 

AGUARDO

Aguardo

                por las promesas que dejaron tus caricias

                                                tras el eco de tus dedos;

                por el efluvio hilvanado de tus labios

                                        en las postrimerías del beso;

                por el irremediable abandono de mi ser etéreo

              ante la incansable arremetida de tu desenfreno.

Aguardo

                por ti, por mi…

                                           porque no hay remedio.